Синь, синь – просинь…
Вот идёт осень…
Принесла злато –
Нам на заплаты,
Тянется к солнцу
глупой синицей,
Бьётся в оконца...,
гладит по лицам…
Пишет нас маслом,
лепит из грязи...
Часто с опаской,
чаще – в экстазе...
Душит стихами,
мучает прозой –
Кружит над нами
синь да берёзы,
Рядит в обноски …
Яркие, броские...
Мажет всех миром –
Жратвой и сортиром.
Лечит бедою...
Лижет дождями…
Губит – любовью,
Спасает – когтями,
Жизнь – на ладони, как точка опоры...
В общем вагоне, поездом скорым…
Где по волосам проседь –
Синь ты моя, просинь…
Лёд, лёд - пламень …
Вот моё знамя!..
Вот моя стужа –
Стану ей мужем!..
Где берёз руки –
прямо в синь, в муках…
Там, где женихи в чёрном –
Лезут прямо в пасть к чёрту.
Режутся в окно клином –
Добывать своё счастье,
Оставляя мне спины...
Локти... задницы... пасти…
Я сижу - пишу рифмы,
Как проходит жизнь прозой.
Плавно... бережно... тихо –
Еле катится возле.
…Кто ходил искать злато,
Да судьбу за хвост цапал…
Кто испил серебра слова –
Чтобы харкать уже кровью.
…Как смотрела смерть в окна –
Всё кружила вокруг около...
По ночам скреблась в ставни,
Собирая свои камни…
Я – один из камней божьих,
Перед нею трясусь дрожью
И, ломая свои руки, -
Ухожу в свою муку...
Где по волосам проседь
Молча ждёт свою осень...
Всё бредёт листвой просек –
Синь ты моя, просинь.
