Написать бы, без долгих вступлений,
Как я заново родился.
Как я жаждал своих вдохновений…,
Как насиловал свежесть листа…,
Как я понял однажды, что в этом
Отыщу и свое и себя…,
Но не думал про душу поэта,
Что она не живет не любя.
Всякий может поэта обидеть:
«Дрянь стишочки – о чем говорить!»
Дар поэта – душой ненавидеть,
Дар поэта душою любить!
Так любить, чтобы сердце стонало,
Ненавидеть – чтоб жилы рвались!
И душа без конца и начала –
Только вширь она, только ввысь!
…Дипломатия – мягкая мебель,
Где, кому подтереть и когда…
Настоящий поэт – это стебли,
Это двух измерений медаль.
Заблуждаться…, отчаяться…, верить…,
Ненавидеть…, не видеть ни зги…,
Перепутав и окна и двери
По газону разбрызгать мозги,
А любовь для поэта – святыня,
Подсознание – вечный игрок…,
Легкомыслие пусть не остынет –
Все, что должно исполнится в срок.
…Слышишь, милая – милая, мама –
Там меня вызывают на «бис»,
Там распятие для рекламы,
Даже лестница – как карниз.

1988г.